Os poemas mais comoventes da Primeira Guerra Mundial

A poesia da Primeira Guerra Mundial descreveu o terror das trincheiras e a futilidade da guerra

23 de setembro de 1916: aviadores revestidos de couro a caminho de um acidente de zepelim em um campo de Essex são seguidos por um menino com uma bicicleta. (Foto: Topical Press Agency / Getty Images)8

A nação ficará em silêncio às 11h de hoje, 100 anos depois do silêncio de dois minutos observado pela primeira vez no Dia do Armistício em 11 de novembro de 1919.

Outros encontrarão consolo e inspiração na poesia da maior guerra da Grã-Bretanha.

A Primeira Guerra Mundial foi um dos momentos seminais do século XX em que soldados alfabetizados, mergulhados em condições desumanas, reagiram ao ambiente em poemas, escreve o professor de inglês Dr. Stuart Lee sobre a Universidade de Oxford Arquivo digital de poesia da Primeira Guerra Mundial .



De acordo com o da BBC HistoryExtra , cerca de 2.200 escritores publicaram poesia sobre a Grande Guerra entre 1914 e 1918, 25% deles mulheres e menos de 20% homens uniformizados.

Abaixo estão alguns dos melhores, escritos durante os anos da Primeira Guerra Mundial e depois.

Em Flanders Fields, de John McRae

Nos campos de Flandres, as papoulas sopram Entre as cruzes, fileira após fileira, Que marcam o nosso lugar; e no céu. As cotovias, ainda cantando bravamente, voam. Escassa é ouvida em meio aos canhões lá embaixo.

Nós somos os mortos. Poucos dias atrás, vivemos, sentimos o amanhecer, vimos o brilho do pôr do sol, Amamos e éramos amados, e agora estamos nos campos de Flandres.

Retome nossa disputa com o inimigo: A você por causa de mãos fracas, lançamos A tocha; seja seu para mantê-lo alto. Se quebrar a fé conosco, que morreremos. Não dormiremos, embora as papoulas cresçam nos campos de Flandres.

Marching Men, de Marjorie Pickthall

Sob o céu nivelado de inverno, vi mil Cristos passarem. Eles cantaram uma canção ociosa e livre Enquanto subiam para o calvário.

Descuidados de olhos e de lábios ásperos, Eles marcharam na mais sagrada comunhão. Para que o céu pudesse curar o mundo, eles deram Seus sonhos nascidos na terra para cobrir a sepultura.

Com almas não purgadas e respiração constante, Eles ceiaram o sacramento da morte. E para cada um, longe, à parte, Sete espadas rasgaram o coração de uma mulher.

O Soldado, de Rupert Brooke

Se eu morresse, pense apenas o seguinte de mim: Que há algum canto de um campo estrangeiro Isso é para sempre a Inglaterra. Haverá Naquela terra rica uma poeira mais rica oculta; Uma poeira que a Inglaterra carregou, moldou, tornou consciente, Deu, uma vez, suas flores para amar, seus modos de vagar, Um corpo da Inglaterra, respirando o ar inglês, Lavado pelos rios, abençoado pelos sóis de casa. E pense, neste coração, todo o mal se dissipou, Um pulso na mente eterna, não menos Devolve em algum lugar os pensamentos dados pela Inglaterra; Suas visões e sons; sonhos felizes como o seu dia; E risos, aprendeu de amigos; e gentileza, Em corações em paz, sob um céu inglês.

A Dead Boche, de Robert Graves

Para você que leu minhas canções de guerra e só ouviu falar de sangue e fama, direi ** (você já ouviu isso antes) War’s Hell! e se você duvida do mesmo, Hoje eu encontrei em Mametz WoodA certa cura para a luxúria de sangue: Onde, apoiado contra um tronco despedaçado, Em uma grande confusão de coisas impuras, Sentou-se um Boche morto; ele franzia o cenho e fedia com roupas e rosto de um verde encharcado, Barriga grande, óculos, cabelos curtos, pingando sangue preto do nariz e da barba.

My Boy Jack, de Rudyard Kipling

Você tem notícias do meu menino Jack? Não desta maré. Quando você acha que ele vai voltar? Não com este vento soprando e esta maré.

Alguém mais teve notícias dele? Não esta maré. Pois o que é afundado dificilmente nadará, Não com este vento soprando, e esta maré.

Oh, querido, que conforto posso encontrar? Nenhum nesta maré, Nem qualquer maré, Exceto que ele não envergonhou sua espécie - Nem mesmo com aquele vento soprando, e aquela maré.

Então levante a cabeça ainda mais, Esta maré, E cada maré; Porque ele foi o filho que você deu à luz, E deu a esse vento que sopra e a essa maré!

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Para os caídos, de Robert Laurence Binyon

Com orgulhosa ação de graças, uma mãe por seus filhos, a Inglaterra chora por seus mortos do outro lado do mar. Carne de sua carne, eles eram, espírito de seu espírito, Caídos pela causa dos livres.

Solene a emoção dos tambores: Augusto da morte e os cantos reais se entristecem em esferas imortais. Há música no meio da desolação E uma glória que brilha em nossas lágrimas.

Eles foram com canções para a batalha, eles eram jovens, direitos de membros, verdadeiros olhos, firmes e brilhantes. Eles foram firmes até o fim contra incontáveis ​​probabilidades, Eles caíram com seus rostos para o inimigo.

Eles não envelhecerão, como nós que ficamos envelhecemos: a idade não os fatigará, nem os anos os condenarão. Ao pôr do sol e pela manhã, nos lembraremos deles.

Eles não se misturam com seus camaradas risonhos novamente; Eles não se sentam mais em mesas familiares de casa; Eles não têm nenhuma sorte em nosso trabalho do dia; Eles dormem além da espuma da Inglaterra.

Mas onde estão nossos desejos e nossas esperanças profundas, Sentidos como uma fonte que está oculta à vista, No mais íntimo de sua própria terra eles são conhecidos Como as estrelas são conhecidas pela Noite;

Como as estrelas que brilharão quando formos pó, Movendo-se em marchas na planície celestial, Como as estrelas que brilharão no tempo de nossas trevas, Até o fim, até o fim, eles permanecem.

O Cenotáfio, de Charlotte Mew

Ainda não aqueles campos imensuráveis ​​serão verdes de novo Onde ainda ontem o sangue doce e selvagem de uma juventude maravilhosa foi derramado; Há uma sepultura cuja terra deve conter por muito tempo, uma mancha muito profunda, Embora para sempre sobre ela possamos falar tão orgulhosamente quanto pudermos pisar. Mas aqui, onde os observadores por lareiras solitárias do golpe de uma espada interior sangraram mais lentamente, Nós construiremos o Cenotáfio: Vitória, alado, com Paz, alado também, na cabeça da coluna. E sobre a escada, em o pé - oh! aqui, deixe mãos desoladas e apaixonadas para espalhar Violetas, rosas e louro com as pequenas e doces coisas cintilantes do campo Falando tão melancolicamente de outras Fontes Dos pequenos jardins de pequenos lugares onde o filho ou namorada nasceu e foi criado. Em sono esplêndido, com mil irmãos. - para as mães Aqui também está ele: Sob o roxo, o verde, o vermelho, É tudo uma vida jovem: deve partir o coração de algumas mulheres ver Tanta colcha corajosa e alegre para tal cama! Só, quando tudo estiver feito e disse, Deus não se zomba e nem os mortos. Pois isto estará em nosso Mercado - Quem venderá, quem comprará (Você ou ILie cada um a cada um com a melhor graça)? Enquanto olha para cada ocupado Rosto de prostituta e vendedores ambulantes Enquanto eles conduzem suas barganhas, é o Rosto de Deus: e algum rosto jovem, comovente, assassinado.

Ao seu amor, por Ivor Gurney

Ele se foi, e todos os nossos planos são inúteis, de fato. Não andaremos mais em Cotswolds, onde as ovelhas se alimentam em silêncio e não prestamos atenção.

Seu corpo, que era tão rápido, não é como você o sabia, no rio SevernSob o azul, conduzindo nosso pequeno barco.

Você não o reconheceria agora ... Mas mesmo assim ele morreu como Nobly, então cubra-o Com as violetas do orgulho Roxo do lado de Severn.

Cubra-o, cubra-o logo! E com massas densas de flores memorizadas - Esconda aquela coisa vermelha molhada que devo, de alguma forma, esquecer.

Dulce and Decorum Est, de Wilfred Owen

Curvados em dois, como velhos mendigos sob sacos, Knock-kneed, tossindo como bruxas, nós amaldiçoamos através da lama, Até que nos ameaçadores foguetes viramos nossas costas E em direção ao nosso distante descanso começaram a caminhar. Homens marchavam adormecidos. Muitos haviam perdido as botas, mas mancavam, calçados de sangue. Tudo ficou coxo; todo cego; Bêbado de cansaço; surdo até mesmo para piar. Dos cansados, ultrapassou os Cinco-Noves que ficaram para trás.

Gás! GÁS! Rápido, meninos! - Um êxtase de tatear, Colocando os capacetes desajeitados bem a tempo; Mas alguém ainda estava gritando e tropeçando E se debatendo como um homem no fogo ou na cal ... Escura, através das vidraças enevoadas e densa luz verde, Como sob o verde mar, eu vi ele se afogando.

Em todos os meus sonhos, antes da minha visão indefesa, Ele se lança sobre mim, gotejando, sufocando, se afogando.

Se em alguns sonhos sufocantes você também pudesse andar Atrás da carroça em que o lançamos, E observar os olhos brancos se contorcendo em seu rosto, Seu rosto pendente, como um demônio doente de pecado; Se você pudesse ouvir, a cada sacudida, o sangue. dos pulmões corrompidos pela espuma, Obsceno como o câncer, amargo como a ruminação De feridas vis e incuráveis ​​em línguas inocentes, - Meu amigo, você não diria com tanto entusiasmo Para crianças ardentes por alguma glória desesperada, A velha mentira: Dulce et decorum é Pro patria mori.

Para a Alemanha, por Charles Hamilton Sorley

Você é cego como nós. Seu mal nenhum homem planejou, E nenhum homem reivindicou a conquista de sua terra. Mas gropers ambos através de campos de pensamento confinados Nós tropeçamos e não entendemos. Você só viu seu futuro amplamente planejado, E nós, os caminhos estreitos de nossa própria mente, E em cada um dos outros modos mais queridos nós permanecemos, E assobiamos e odiamos. E os cegos lutam contra os cegos.

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Quando houver paz, então poderemos ver de novo Com novos olhos conquistados a forma mais verdadeira e admiração um do outro. Tornou-se mais amoroso, gentil e caloroso. Vamos segurar mãos firmes e rir da velha dor, Quando houver paz. Mas até a paz, a tempestade, A escuridão e o trovão e a chuva.

MCMXIV, de Phillip Larkin

Aquelas longas linhas desiguais Permanecendo tão pacientemente Como se estivessem esticadas do lado de fora do Oval ou Villa Park, As coroas de chapéus, o sol Sobre rostos arcaicos de bigode Sorrindo como se fosse tudo Uma cotovia de feriado bancário;

E as lojas fechadas, os branqueados, Nomes estabelecidos nas cortinas de sol, Os farthings e os soberanos, E as crianças de roupas escuras brincando, Chamadas de reis e rainhas, Os anúncios de lata Para cacau e twist, e os pubs Aberto o dia todo;

E o campo não se importando: Os nomes de lugares todos nublados Com gramíneas floridas e campos Sombreando as linhas do Domesday Sob o silêncio inquieto do trigo; Os servos vestidos de maneira diferente Com quartos minúsculos em casas enormes, A poeira atrás das limusines;

Nunca tanta inocência, Nunca antes ou depois, Como mudou para o passadoSem uma palavra - os homens Deixando os jardins arrumados, Os milhares de casamentos, Durando um pouco mais: Nunca mais tal inocência.

O Romper do Dia nas Trincheiras, de Isaac Rosenberg

A escuridão desmorona. É o mesmo velho druida Tempo de sempre, Apenas uma coisa viva salta em minha mão, Um rato sardônico estranho, Enquanto eu puxo a papoula do parapeito Para enfiar atrás da minha orelha. Rato de rolo, eles atirariam em você se conhecessem Seu cosmopolita simpatias. Agora você tocou esta mão inglesa. Você fará o mesmo com um alemão. Em breve, sem dúvida, se for seu prazer, cruzar o verde adormecido entre eles. Parece que você sorri interiormente ao passar Olhos fortes, membros finos, atletas arrogantes, você para a vida, Laços aos caprichos do assassinato, Espalhados nas entranhas da terra, Os campos dilacerados da França. O que você vê em nossos olhos No ferro e na chama barulhentos Lançados em céus quietos? Que tremor - que coração horrorizado? Papoilas de quem as raízes estão nas veias do homem, caindo, e sempre caindo; mas as minhas em meu ouvido estão seguras - apenas um pouco brancas com a poeira.

Para um sobrevivente da campanha da Mesopotâmia, por Elizabeth Daryush

A era perdida da guerra é uma costa deserta, Como sabem aqueles que passaram por lá, um lugar

Onde, ao som do rugido inchado da destruição, Roda os abutres selvagens, luxúria e base do terror; Onde, se preparando para eles, espreita as formas sombrias da Bárbara, fome, doença e dor, Quem, cortando toda a beleza da vida membro por membro, Esmagar isso como uma loucura na planície pedregosa.

Um deserto: - aqueles também que, como tu, fosteSeguidores do anjo da guerra, Sacrifício, (Caminhantes severos para além da cena do tormento bruto, Voando acima dos desvios do medo e do vício) Saiba que o raio de seu olhar fantasmagórico os destruiu para sempre pequenos caminhos da terra.

Aqui, mortos, jazemos, por A. E. Housman

Aqui, mortos, jazemos Porque não escolhemos Viver e envergonhar a terra da qual nascemos.

A vida, com certeza, não é muito a perder, Mas os jovens pensam que é, E éramos jovens.

Junho de 1915, por Charlotte Mew

Quem pensa na primeira rosa de junho hoje? Apenas alguma criança, talvez, com olhos brilhantes e cabelos claros e ásperos a alcançará. Em uma estrada verde e ensolarada, para nós quase tão longe quanto estão as estrelas destemidas dessas lâmpadas veladas da cidade. Junho para um grande mundo quebrado com olhos turvosDe tanto olhar para o rosto da tristeza, o rosto do pavor? Ou o que é o mundo quebrado para June e ele? Da pequena mão ansiosa, os olhos brilhantes, a cabeça áspera e brilhante?

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Talvez, por Vera Brittain

(Dedicado a seu noivo Roland Aubrey Leighton, que foi morto aos 20 anos por um franco-atirador em 1915, quatro meses depois de ela ter aceitado sua proposta de casamento)

Talvez um dia o sol volte a brilhar, E eu verei que os céus ainda estão azuis, E sentiria mais uma vez que não vivo em vão, embora privado de ti.

Talvez os prados dourados a meus pés Façam as horas ensolaradas da primavera parecerem alegres, E eu acharei as flores de maio brancas doces, Embora Você tenha morrido.

Talvez os bosques de verão brilhem intensamente, E as rosas carmesim mais uma vez sejam belas, E os campos de colheita de outono um rico deleite, Embora Você não esteja lá.

Talvez algum dia eu não recue de dor Para ver o ano que passa, E ouvir as canções de Natal novamente, Embora você não possa ouvir.

Mas embora o bom tempo possa renovar muitas alegrias, há uma grande alegria que não conhecerei mais uma vez, porque meu coração pela perda de você estava quebrado, há muito tempo.

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